Todo mundo com menos de 25 anos já ouviu falar, felizmente ou infelizmente, da nova geração do “rock” brasileiro: os coloridos. Aqueles meninos, meninas e genéricos que saem pelas ruas aplicando o conceito de psicodelismo na moda com uma transgressão invejável.  Esses seres felizes e saltitantes se espalharam com uma facilidade impressionante pelo mundo real e já estão fortemente instalados em todos os recantos da web, sendo então, nessa nova ordem mundial, e para o desespero dos rockeiros em geral, um grupo plenamente estabelecido. Mas ora, qual a razão da revolta? Essas coisas cintilantes, a grosso modo, não estão inventando nada de novo, principalmente no que se diz respeito ao vestuário.

Duvida? Então dá uma olhada:

Pois é. Cade seu Deus do Rock agora?

As duas bandas acima representadas, para quem por uma infelicidade não saiba, são Twisted Sister e Queen, respectivamente. A primeira toca um Hard Rock primoroso e a segunda dispensa maiores apresentações.  Acontece que ambas se vestiam ridiculamente, tanto nas apresentações quanto nos videoclipes. Quem é fã de Queen sabe o que eu estou falando, Fred Mercury era uma bichona tão louca tão homossexual que Ney Matogrosso rivaliza pau a pau (heh) com ele. Já a Twisted Sister era adepta do glam(uroso) rock, ou seja, o figurino era tão importante, ou mais, que a música em si, o que só prova que eles tinham um mau gosto do caralho.

Aliás, esse estilo gay descolado de ser é tão comum que não tem nada de novo. Afinal, temos a Tropicália aqui no Brasil:

O Visual Key e os japoneses em geral:

Vamos parar por aqui né? Tô quase ficando com nojo, e olha que eu até pensei em citar Tokio Hotel aqui.

Mas enfim, os Coloridos não trazem nada de novo para o mundo da música, ao contrário do que alguns deles afirmam, não mesmo. Tá certo que nuncaantesnahistóriadessepaís houve tantas cores diferentes por metro quadrado de pano, mas ora bolas, será que todos já se esqueceram dos Hippies e seus florais?

É inútil argumentar que os coloridos se vestem bem, eles se vestem mal, isso é um fato consumado, mas moicano e piercing argola também é e ninguém fica reclamando tanto assim dos Punks. A música também é ruim? É, péssima, por sinal. Mas centenas de bandinhas americanas, e queridinhas, têm letras tão ruins quanto, mas, que por estarem em inglês, a gente finge que entende são respeitadas.

Mas agora vejam essas puta faltas de sacanagem (sic):

Perplexidade é a única reação possível para esses vídeos. O problema é que essa perplexidade, e o ódio gerado a partir dela, são direcionados para os alvos errados. Afinal de contas, os fãs é que são retardados, e muito, não as bandas, que também podem ser, mas isso não vem ao caso. Esse tipo de histeria e retardo mental é comum em fãs de qualquer banda, desde Guns’n'Roses até Restart. E sabem por quê? Porque a extensa maioria dos fãs são retardados. São incapazes de estabelecer uma crítica inteligente ao seu objeto de adoração, além de se eximirem totalmente de sua própria personalidade para personificar a coisa que põem em seus pedestais.

Logo, amigos rockeiros, que, assim como eu, acham essas bandas coloridas o fim da picada, vamos ser justos e criticar o que vale, nesse caso, a música, não seus fãs, roupas ou orientações sexuais, ok?

E se você for um daqueles caras cabeça dura, avesso à novidades, engula sua raiva, xingue muito no twitter, dê um Restart no seu dia, e vá curtir um Cine com sua mina vestido só de preto e jeans, claro.

Hoje em dia vivemos sob a ditadura do politicamente correto. Somos defensores do meio ambiente, da igualdade social e de outras coisas cool sem ao menos saber o porquê ou com defendê-los. A sociedade recebe em doses cavalares frases bonitas e ideologias mitigadas, sendo que, uma vez cegados, esquecem que o mundo e o ser humano são muito mais que duas ou três questões, pior, passam a considerar que o único baluarte digno é o que ele carrega em baixo do braço. Não é difícil perceber esse tipo de pessoa e como elas ignoram completamente seus antagonistas numa espécie de oito ou oitenta.

Temos os eco-chatos e a sua total falta de noção ou conhecimento das engrenagens que movem o mundo; os hiper-ateus que depois de lerem dez páginas de Richard Dawkins pensam ter descoberto a teoria fundamental da verdade; os comunistas de boutique e suas camisas de grife; os socialmente engajados, principalmente artistas, que doam milhões e milhões de verdinhas para países pobres, essencialmente ditaduras, sem ter o menor compromisso com o que é feito com esse dinheiro. Enfim, são vários, diria que inumeráveis.

Todas essas pessoas pensam demais e fazem de menos ou fazem demais e pensam de menos. Assim o mundo segue num caótico equilíbrio de pormenores. O que acontece se alguém resolve ser dicotômico? BIG BANG, terceira guerra mundial, bomba atômica, espinhas no dia da formatura, etc… Qualquer cataclismo universal parecido. Deve ser realmente incômodo quando uma linha tão tênue é vibrada. Os que se arriscam têm destino tão caótico quanto seu ato. Do louvor a total ignorância. Talvez por isso sejam reprimidos, e acabam sendo considerados cults, toscos, ou mais recentemente, independentes. É a eterna busca humana pela união dividida, é preciso ser definidamente classificado, catalogado e enumerado. Ver além dos números, nomes ou termologias é coisa de adolescente idealista. E sempre será.

Talvez seja extremamente necessário que o ciclo se renove, que os jovens bitolados tenham seu tempo de idolatrar ideias e heróis igualmente bitolados para só então abir os olhos para a realidade pragmática das coisas. O moderno de hoje será o antiquado de amanhã e todos nós seremos pais e velhos um dia, mesmo que não tenhamos filhos. O jeito é aproveitar a vez de idolatrarmos Che Guevara, amanhã será Churchill.

Com dúvidas se foi a angústia
Querendo sumir e implodir
Abandonar por mais que custe-a
A tristeza de não saber pedir

Perene foi aquela verdade
Que a mim mentiu sobre mim
Mesmo sendo só questão de idade
Aquele ódio puro, quase carmim

Se já não fosse a tempo, e tarde
Abandonar as certezas juvenis
Temendo a vergonha de um alarde
Dado, agora, estou a coisas mais senis

Ser noob é quase que uma questão de estilo.

Não podia ter saído de nenhum outro lugar que não no Capinaremos.

Nós, jovens, matamos a juventude. Matamos a pura essência da etapa que deveria nos formar e não, como é agora, limitar. Somos sombras pálidas de um fogo que deveria arder intensamente – e até insanamente – em nossas vidas, mas que se cala brando e conformado em seu cotidiano.

Perdoando o pleonasmo, somos filhos de nossos pais. Filhos de uma geração que nasceu no berço da democracia constituída e do mercado livre com seus ciclos de milagres e desastres econômicos. A maior revolta de minha mãe era ser proibida de namorar na rua; de meu pai, foi não poder pegar, sempre, emprestado o carro de meu avô. Foro íntimo sempre era a única questão.

Há de se entender que o núcleo da sociedade não é a comunidade ou um grupo, e sim o indivíduo. Porém, qual bem advém da extrapolação do indivíduo sobre o bem comum e a própria vida em sociedade? Nada além do egoísmo, da soberba e do imediatismo nasce desse processo. A nova juventude é assim: egoísta. É adepta de uma distorção conveniente do carpe diem, e reflexo de seus próprios desejos. Sobrou apenas a não-causa e morreu a rebeldia engajada – para o bem ou para o mal –.

A nova juventude é a passividade inexpressiva e impetuosa de Baco. Vivemos nossa rotina festiva, tão pobre em emoção, somos principezinhos entediados de seus muitos amantes e prazeres, e isso nem é privilégio das classes médias e altas. Ou alguém se convence que o já tradicional baile funk não é há muito tempo uma manifestação pura e banal de ociosidade e tédio? Tanto é que se tornou amplamente frequentado por boyzinhos, todos eles membros da high society.

É triste o panorama dessa sociedade onde A-PE-NAS meia dúzia de jovens concentra sua efervescência hormonal em odiar alguma coisa, querer mudar, revolucionar enfim. O dever de todo jovem é mudar o mundo. Não se pode viver numa sociedade estática e conformada. É preciso que se revolucione a literatura, as cores das bandeiras, o guarda-roupa, a arte, a filosofia, o videogame e a internet. É preciso abandonar o ostracismo das idéias e a utopia dos discursos. Tudo isto é coisa de velho, e ninguém deseja viver uma maturidade arrependida e frustrada.

É preciso ter a sabedoria de que o debate é o caminho para qualquer solução, seja um pouco sério demais ou louco de menos. Não se pode levar os estudos tão a sério, mas tampouco levar a vida na brincadeira. A graça de ser jovem é ser singularmente ambíguo, não podemos abrir mão de nossas dúvidas e certezas. Jamais devemos nos deixar ser reféns de uma ou duas verdades e se esquecer de forma alguma que a essência da liberdade é ter responsabilidades.

Somos uma juventude chata e parada, desacreditada por nós mesmo. Somos uma mentira bem contada, preguiçosos e egocêntricos. Dessa forma não teremos outro destino que não a autodestruição. Resta à sociedade esperar que pelo menos alguns poucos despertem para a sua função motora do mundo; que alguns se lembrem que ser jovem é sinônimo de crescimento próprio e conjunto.

Querido Papai Noel,

Não tenho mais idade para acreditar que o senhor exista, mas tampouco cheguei a perder toda a esperança. Ora, veja bem, sou cético e um tanto quanto magoado com as falsidades do mundo, mas, ainda sou capaz de pensar que certas coisas são melhores como inverdades.

Não fui capaz de assumir o vício dos que se julgam inteligentes, não me julgo capaz de matar Deus, muito menos de criá-lo. Sou só mais humano que prefere viver a própria concepção de realidade. E eu sinto dizer, Papai Noel, que o senhor não existe nessa minha realidade.

Porém, acredito que muito mais que a própria fé, é a descrença que constrói; já que é justamente a distância que nos faz perceber a falta que, o que nós nos distanciamos de, faz. Sendo assim, decidi acreditar por um breve momento. Não no senhor, claro, já que há muito tempo perdi a doce inocência. Mas acreditar sim no que o senhor deveria representar.

Por um momento deste ano vou acreditar piamente na bondade, na confraternização e no entendimento; vou acreditar na celebração da boa vontade, no prenúncio de que bons tempos estão por vir e que finalmente seremos irmãos. Deixarei de lado a minha face ranzinza de quem está descrente no próximo, e trarei o sorriso da compreensão. Acreditarei, e mesmo que seja só um pouco, tenho certeza que me renovará o suficiente para mais um ano de vida. Já se foram mais de vinte, e já me sinto tão cansado.

E é por isso, Papai Noel, que diante da minha pequenez, eu peço à sua grandiosidade, que só a fé pode mensurar, a permissão de viver mais esse Natal, e que, ainda que seja somente por essas poucas horas, eu possa estar ao lado das pessoas que amo,  que juntos tenhamos momentos de paz, harmonia e do mais puro e simples amor. Peço apenas por isso, pela minha família, por todas as outras e nada mais, pois somente na família podemos existir, e fora dela somos nada.

Repito que, como cético, eu não acredito, mas como ser humano, e repleto dessa humanidade, me dou o luxo de ter fé, de acreditar.

Obrigado, e tenha o senhor, também, um Feliz Natal.

Manoela herdou da mãe, Dona Zinha, senhora muito altiva e tradicional, um baú com seus pertences mais pessoais. A casa, e todas as outras coisas, ficaram para o irmão, filho julgado por ela o preferido.

Quando foi buscar a dita herança, um dia após o acontecido, encontrou Dinha, a cuidadora, com seu grande rosto anormalmente vermelho e inchado. “De tanto chorar”, só pode pensar.

- Bom dia, senhora. – Disse a moçoila quase engasgando. – O Baú está ali. Vó Zinha tinha muito apreço por ele, só guardava o que mais amava.

“Um monte de tranqueiras e velharias!”, foi o que veio a mente de Manoela, mas manteve o rosto sereno que a ocasião pedia.

- Mas, senhora. Devo lhe contar.
- Diga, querida.
- Desde que a senhora a deu aquele computador de mão…
- E ela usava? – perguntou surpresa. – Jamais imaginei.

O laptop era na verdade a máquina ultrapassada que sua filha mais velha não queria mais.

- Sim. E usava muito, passou até a comprar toneladas de coisas pela internet. Até que aquela caixa estranha chegou.
- Estranha?
- Muito estranha. – Disse isso com aquela forma prolongada que os mais jovens entendem por legal. – Depois daquele dia Vó Zinha não precisou mais de remédios para dormir e estava sempre de bom humor.

“Bom humor” não era o que exatamente definia Dona Zinha, pelo menos não depois da morte do pai de Marcela, Seu Osvaldo.

- Oras… Que ótimo! Morreu feliz então, minha mãe.
- Verdade dona Manoela, mas isso não é tudo. Ela começou a falar desse tal de Zé. Como ela não recebia visitas sem ser da senhora e do seu irmão, perguntei ao Doutor se ela estava ficando louca.
- E o que ele disse?
- Que era uma alucinação normal de quem está morrendo.
- Certo.
- Só que…
- Só que o que menina? – exasperou-se, fazendo a gordinha de pouco mais de 17 anos murchar.
- Só que quando eu a encontrei ontem… Bem, não sei como dizer.
- Apenas diga.
- Eu vi uma coisa muito bizarra. Vó Zinha morreu de enfarte, mas seu coração estava ótimo. Eu acho que ela morreu por causa do Zé.
- Como assim? Ele não era uma alucinação?
- Não sei bem dizer, prefiro que a senhora mesmo veja, e não se preocupe, está limpo.
- Limpo? Eu não entendo…

Dinha envermelhou-se mais e saiu da sala sem dizer nada. Manoela, atônita, olhou para o baú de madeira de lei e terminou por abri-lo. Lá estavam alguns papéis, fotos velhas, um envelope, e uma caixa preta longa. Como o envelope era novo, e estava junto à caixa preta, abriu-o, encontrando nele um bilhete da falecida.

“ Amada filha,

Sei que não fui uma mãe perfeita, sei que não lhe dei o amor que esperava de mim. Por tudo isso eu lhe peço perdão.
Na verdade nunca quis filhos, mas seu pai muito insistia em ter um, e como você não nasceu um varão, tive de ter outro a fim de satisfazer os desejos de seu pai. Talvez por isso nunca lhe dei a atenção merecida, sempre preferindo seu irmão pois isso fazia seu falecido pai feliz.
Mas, minha filha, entenda, sempre lhe amei, e quando seu pai nos deixou, pude ver isto com mais clareza. Você se casou cedo, acho que para sair de casa, e mesmo assim não era feliz. Via nos seus olhos que lhe faltava alguma coisa.
Por isso estou lhe deixando a coisa mais preciosa que tive em vida, aquilo que pude comprar graças a máquina que você me deu; aquilo que pode finalmente preencher todo o vazio que seu pai me deixou; aquilo que, espero eu, possa lhe fazer uma mulher mais feliz.

Com amor, mamãe.”

Manoela, às lágrimas, abraçou com força o envelope por alguns minutos, mas, vencida pela curiosidade, pegou a caixa preta e sorriu marotamente ao ver seu conteúdo.

Zé, na verdade, se chamava Osvaldo José, era rosa, tinha 38 cm de envergadura e funcionava a base de pilhas.

Aqui em casa todo mundo é folgado, incluso a persona non grata que vos fala. Então, hoje foi minha vez de dar conta da pia, ou pandemônio de panelas, pratos e coisinhas molengas, que se um dia tiveram nome, foi há muito tempo atrás. Enfim, cotidiano.

Particularmente eu gosto.

Limpar banheiro, lavar louça, tomar banho, escovar dentes, cortar as unhas, ver jornal e comentar em blogs. Digo… São coisas que fazemos com uma regularidade absurda e não notamos. Entramos em stand by por alguns minutos e realizamos as tais tarefas. Não curtimos o momento.

Tá. Não tem como curtir o momento quando tem lodo na sua pia. Fato.

Mas pense bem. Dá pra aproveitar o tempo sim. Limpar pia, para mim, é uma verdadeira terapia. Hora de rever todos os acontecimentos da semana, pensar se tenho dinheiro suficiente, coisas do tipo.

E tomar banho então? Liga o chuveiro, entra embaixo, passa sabonete, tira sabonete, shampoo, blábláblá… Experimente sentir um pouco o frescor da água no seu corpo, os perfumes dos produtos que você usa. Pense se sua namorada, ou namorado, ou os dois, não necessariamente nessa ordem, vai perceber que você está usando um sabonete com um cheiro melhor. Se divirta, banho é bom.

Café, almoço e jantar. Não apenas coma, saboreie, se a comida for ruim, faça piadas e ria do seu azar. Televisão, não assista, mas se for assistir, ao menos preste atenção. Livros, bem… Esses você precisa engolir e esquecer que está fazendo qualquer coisa além de lê-lo. Trânsito? Compre um gibi ou palavras cruzadas. Um mp3/4/7/? player resolve o problema da fila do banco.

E as pessoas. É, as pessoas, aquelas que você vê todo dia: família, amigos, colegas, o tio do cachorro-quente e a vó que faxina o escritório. Não se esqueça delas, muito menos ignore. Jamais se acostume tanto com alguém a ponto de não perceber se ela está realmente ali ou não. Lembre-se de como são importantes, antes que a própria vida lhes lembre.

Cotidiano: Que se sucede, ou se realiza, habitualmente, todos os dias.

Chato e sem emoção? Pare de reclamar. Faça seu próprio cenário, crie seu próprio teatro. É como Milkshake disse: Todo mundo é um ator, toda vida é um palco. Prometo estar na primeira fila te presenteando com as rosas da estreia.

Quem é que nunca sequer roçou a porta errada?

Eu já, e você?

Só eu acho que isso foi genial?

Vi, há muito tempo atrás, no Caixa Pretta.